На сером мраморе нагие
на полугруди голова,
и мышцы челюстей тугие,
и в губы сжатые слова.
Таким он был в минуту смерти,
и этот миг схватил металл.
Что сделал с ним той жизни вертеп?
Иного быта не искал!
Жизнь ощущал он каждой клеткой,
косил пером чертополох,
он обходил объятья смерти,
но вырваться из них не смог!
Как он любил Россию гулко,
ее просторы и народ.
Он, русский африканец смуглый,
как далеко смотрел вперед!
Но пуля черная застряла
бандитской финкой в животе...
Жизнь плоть поэта оставляла -
бессмертье льнуло к высоте!
А. Пушкин
© Copyright: Игобор, 2012
Свидетельство о публикации №112112304612
Свидетельство о публикации №112112304612
Рецензии