Философия и деструкция. Или наоборот

До
Не привыкла сдаваться?
Ну, ничего, привыкнешь.
Каждый день предавать себя – это тоже работа,
Это даже не слишком,
Это даже не больно, время все-таки лечит.
Слишком трудно быть вольной,
Слишком трудно на плечи
Возложить этот выбор –
Если делаешь больно, то себе или близким?
Если выберешь вольной
Быть, то не слишком ли низко
упадешь…
Что же дальше?
Что же будет с тобою?
Эту ноту без фальши сыграешь
Или, к луне обратясь, провоешь?
Что тебе новый день принесет
Чистоту или горечь?
Знать бы того, кому известно все,
Да пойти спросить… да разве в море,
Разве в мире людей разыщешь такого?
Черт возьми, непонятно даже, что принять за основу
И на что опереться
Обо что оттолкнуться
И куда нужно прыгать…
Ноги уже не несут, прилипли к земле,
Как ты ими не дрыгай.
Про крыла ты вообще молчи,
Даже не вспомнить – а были такие?
Да какие там к черту лучи,
Путеводные звезды какие?!

После
Неоконченный стих… Как всегда
Завершить его нечем.
Предавать ли себя? Не себя?
Время лечит? Не лечит? Не лечит.
Только пластырем рану закроет, а ты уж сама беги –
На бегу заживает лучше.
Только вот шестые железные сапоги
Уже стерты по самые уши,
И нет никого, кто реально мог бы помочь:
Среди параллельных вселенных,
Среди много-много любви
Одиноки мы, хоть и вечны-нетленны.
Никого тут нельзя предать, ни себя, ни близких,
И как тут ни взлетай, придется пасть,
Даже ниже, чем слишком низко.
Но ничего, ничего где-то там, потом
Свет (возможно, в конце туннеля),
А возможно, что дело совсем не в том,
Просто так все задумано, так мы сами хотели,
А хотели – значит, так будет
И завтра,
И вечно.
Нам кажется, что этот выбор возложен давно
На усталые плечи,
Только нечего выбирать,
Все по определению ложно.
Если честно, мы можем только верить и ждать,
И принять хоть бы то, что принять вообще возможно,
И тогда на кухне, разлив по стаканам огонь,
Ты мне тихо скажешь: ну что ты, не надо грусти.
Это небо такое простое, его только тронь –
И оно откроется нам и отпустит.
Совсем отпустит.