Исписалась

Как же мне приторны стали все эти строчки.
Что-то совсем не пишу я стихов великих...
Только весь этот ванильный бред, и все эти точки,
И перепалки всех этих героев безликих.

Просто на улице - осень. В душе - тоже.
Падают листья, и опадают мечты.
Нужно в себе решить: кто - мусор, а кто - дороже,
Иначе мне больше не станет сил волочить все эти кресты.

Я ведь - боец. У меня ведь стальная хватка.
Сильная девочка, кто бы что там не говорил,
Не одолеет меня ни один в мире меч, ни, тем более, лихорадка,
Кто меня только сломить не пытался - да не сломил.

Что-то устала я. И совсем исписалась.
Творческий кризис. Истощение налицо.
Ничего, все пройдет, главное - не сломалась,
Только вены давно налиты не кровью - свинцом.

То ли ослабла от осени, то ли от боли,
Кто его знает, это все временно, правда.
Главное - не сдаваться, и не забывать своей роли,
Хандра - это временно, может пройти хоть завтра.