Мир вызрел. Спелое яблоко с прогнивающей сердцевиной,
черенком вцепившись в пространство, качается ветру в такт.
Где-то внутри – червяк: голодный, слепой, невинный.
С его точки зрения, мякоть – дорожный тракт.
Зренье его – уверенность, что плод безупречно сладок.
Он кажется бесконечным, хотя позади – гнильё,
переплетенье волокон и сокоточащих складок
некогда целого фрукта. Снаружи всё время льёт,
терзая броню чахлых листьев стрелами капель, дождь.
Вылезешь на поверхность – тело покроется цыпкой;
поэтому – задний ход. И этих бессмысленных фрикций нож
оставляет на плоти мира предательскую улыбку.
Связь с жизнью слабее тем, чем эта улыбка шире.
Покачиваясь беззаботно на яблоне всех времён,
подтачивая свой век, мы однажды проснёмся в мире,
рухнувшим в грязь последствий. Может, тогда поймём.
Ноябрь 2012
Мир вызрел...
© Copyright: Андрей Дванов, 2012
Свидетельство о публикации №112112300173
Свидетельство о публикации №112112300173
Рецензии