Трамваи медленно уходили в туман пустой суеты,
Философский круг разчертан, разум рифмами убит.
Убит наповал, «Game Over» - уровень снова пройден,
Но нас ждёт следующий, а я как, ни странно спокоен.
Мы с братьями уверенно шагаем против серой массы,
Здесь всё никак не просто, тут стены ломают даже аса.
Лицо проверенно подлеца украшает улыбчивая гримаса,
А я лишь писарь, писавший подпольные мини - рассказы.
По этим багровым тропам прогуливается лишь ветер,
Нас окружают: ходячие кошельки, бездомные дети.
В моих карих глазах бьёт страх, что же будет дальше,
Покупка дешёвой любви, продажа упакованной фальши.
Обыденность
© Copyright: Сопливый Поэт, 2012
Свидетельство о публикации №112112310711
Свидетельство о публикации №112112310711
Рецензии