Да! Я читала их!

Да, я читала их! Ахматова, спасибо!
Твоих два гордых «А» мне врезались кольцом.
Не буду я как ты! То будет не красиво.
Я встану над строкой другим своим лицом.
Да, я  считала их. Цветаева Марина,
Твои стихи прочла я тыщу лет назад.
Но каждый раз, поверь, когда мне нужно силы
Читаю, как же ровен твоих рифмовок ряд.
Да, я читала их. Непризнанных, великих.
Всех тех, кто, как и я, прожить не сможет слог.
Да, я читала их. Неслышных, громких, диких
И вот сама стою у креста их дорог.
Я не могу решить в чье нырнуть мне море,
Жить мне своей судьбой или приземно жить?
Писать свои мечты, любовь свою и горе
Или все эти Солнца молитвой заглушить?
О, горький мой удел! О, грешный путь поэта!
Кому поможешь ты своим видением форм?
Ты ищешь рифму в том и этом месте света,
Ты пишешь, ты поешь. Но как же быть потом?
Твои стихи пройдут. Бессонно канут в Лету.
На пыльных книг страниц другая болтовня
И может быть душа забытого поэта
Прочтет забытый стих и вспомнит про меня.
И вдруг мой зыбкий слог затронет чью-то душу
И чей-то буйный мозг и мой заучит стих.
А кто-то не поймет. А кто-то сложит лучше
И скажет про меня: «Да, я читала их!»