Юность сорок первого...

Тёплый день не сулил никаких нам больших перемен.
Наслаждались мы летом и солнцем, палящим с утра,
Загорали, купались, не ждали, что будет взамен
Нашей юности нежной – другая, лихая пора.

Вдруг над лесом, взметнувшись, поднялись под небо грачи,
Заглушив дружным криком пространство земное вокруг.
Накричавшись, утихли, наверное, только к ночи,
Предрекая грозу; разразившись, что грянула вдруг.

Только эта гроза не грозой называлась – войной.
Безмятежная юность осталась у нас позади.
Мы, как все, как отцы, наши деды, вставали стеной,
Защищая отчизну и жизнь, что ждала впереди...

Нет войны, вроде мирное небо над нашей страной.
Но когда вдруг над лесом поднимутся стаи грачей,
Вспоминаем мы юность, что нас обошла стороной,
Где на долю нам выпало столько тревожных ночей...

Нас немного осталось, кто выжил на прошлой войне.
Улетим мы, как птицы, в последний, конечный полёт.
Так хотелось бы нам хоть разок побывать в той весне,
Где, казалось, нас юность такая счастливая ждёт...


                *   *   *
Я не плачу, поверь, слёзы сами текут и текут
От нахлынувших чувств и какой-то щемящей тоски...
Я не знала войны, но меня за собою влекут
В те лихие года нашей памяти светлой мостки.