об одиночестве

от одиночества не скроется никто:
ни пьяный панк, ни спелая блондинка,
ни человек в лоснящемся авто,
ни весельчак на яркой вечеринке

от одиночества не создано защит,
и каждый в окончаньи будней
придет домой, а там семейный и уютный быт,
но на душе становится еще безлюдней
                еще беспомощнее защемит
           какое-то тоскливое смятенье
           и вроде все окей,
                все, как у большинства людей,
но взгляд опять сквозит тоскою,
   как хочется завыть
             и закричать порою
о том, как сердце жалобно болит,
о том, как давит что-то из былого,
прошедшего давно, но все еще родного,
того, о чем никто не говорит

о том, что не одеть в слова:
     унылая реальности игра
что поглотила, не сказав пароля
    для выхода,
    для ровного дыханья,
что не оставила нам шанса на побег.

бессильна логика, бессильны терапевты.
нам нет спасенья от безмолвной тьмы,
     что режет души ножницами смерти,
     к которой неизбежно катимся все мы..