Художник

Художник пишет на мольберте,
Цветущей жизни палисад.
Он не увидит на рассвете
Тени любимого лица.
Он будет плакать и страдать,
Но рисовать он будет  то,
Что неподвластно никому,
Что неподвластно разрушать.

А если вдруг услышит он,
Красивой горечи роптанье, то будет
Как цветка бутон
Его душа.
Как расставанье перед смертью,
Как в чарах лютых зеркала.
Он будет блеском, светом, тенью.
 
Их неразлучные сердца уйдут  туда,
Где места нет для нелюбящих,
Страстью жгучих, убитых, проклятых.
Седых от созерцанья всемогущих
И красных глаз нетопырей.
Ведь если туча их коснется,
То будет грома целый двор.

А если,
Мучаясь, трясется
Над каждым грошиком купец,
То несомненно он собьется
Во всех расчетах и конец.
Конец. Конец всем виноватым.
Конец безвинным и немым.
Закончатся воли желаньям,
Закончится сражений дым.
И вот настанет наша нега!
Конец всем дышащим в греху,
И набирая в горсти снега,
Художник встретит их зарю.