Прости, что мучаю...

Прости, что мучаю тебя,
Моей, ненужною тоскою,
Что не умеет быть немою,
Как птица, плачущая зря,
Средь одиночества небес,
Где даль бессмысленна, жестока…
И мы, всё так же и без срока.
Какой же нас попутал бес?..

Прости признания мои,
Что ты так много и от многих…
И боль стихов, порой… убогих,
Что, как и прежде, о любви,
Неутолённой, но не злой,
Всё ещё жаждущей коснуться,
Чтоб, как на зов, ты оглянуться
Вдруг захотела в день любой…

Прости надежд моих обман,
Где лгал себе, что всё случится.
И сон, который нам, приснится,
Возможно, небом, будет дан,
Про нас двоих… И может быть,
Он даже сбудется… когда-то,
И губ твоих я, виновато…
Прося за всё меня простить…

   Забыть не вышло, ты прости,
   Хоть и признаюсь, что пытался,
   Моля у Бога: «Отпусти…»
   Но фотографии касался
   С твоим лицом, а не икон,
   Забывши вновь, молюсь кому я,
   Где Бог шептал мне: «Ты прощён…»
   На небесах тебя рисуя…