***

я без понятия сколько поездов промчались мимо моих красных глаз,
и сколько батарей отдали мне свой дикий холод,
шарфы давно уже не греют шеи бледных тех людей,
и куртки не спасают от холода пронзавшего всё тело.
одна страница, а вот уже и жизнь второй,
я искренне люблю читать живые книги,
которые по сути бессмертны своим невероятным смыслом строк,
и продолжают жить из поколения в поколение.
проходят дни, недели, месяца,
а может уже годы - я не знаю,
мой стан будто прирос к вокзальным холодным тем местам,
и люди думают, будто я всё еще кого-то так упорно ожидаю.
жизнь в книге так же пролетает незаметно,
страницы пламенный передают привет ночному свету окон поездов,
а я всё так же проживаю две жизни сразу,
не отрывая красных глаз от бега вдохновенных глав.

книга всё так же чувствует как человек живущий в этом мире,
ощущает дрожь холодных, тощих рук,
передавая чувства тех других людей полных одиночества,
которые также касались её живущих строк

- маркелова