Баллада о глупце

Он пришел, как обычно, вечером
Раны залечивать.
Взъерошенный, кровоточащий,
Мчащий на пределах скорости,
Гордости переполнен, рассказывал…
Смазывала она его мазями,
Мразями он называл дам,
Дурами не по годам.
По городам колесил,
Выносил на суд похождения,
Расхождения были в его речи.
Плечи с годами опускались ниже,
Ближе её теплых рук никого не осталось.
Спалось ему на её кухне спокойно,
Достойной она лишь была в череде прочих.
Между прочим, у неё глаза красивые очень…
Ночи теперь ему не давали покоя
- Кто я? - думал, собирал рюкзак, целовал в висок…
Бросок, опять поток лиц, девиц -
Границ стерлась черта.
Очередная, а всё не та,
Дурман, пустота…


Она собирала травы, мази варила,
Дарила ему заботу.
Работу такую нашла…
Спасла в итоге его душу,
Наружу вытащила суть.
Путь он увидел, прозрел,
Протрезвел будто.
Утро для него настало,
Перестало рвать изнутри.
Смотри! – он прошептал -
Стал, Ведь стал я - человек…
Твой навек!
Бег завершен у твоих ног,
Зарок я даю!
Люблю…


Она смотрела в его глаза,
Слеза падала со щеки.
Виски, им целованные виски, скрашивала седина…
- Жена, ты будешь моя жена! –
Он говорил, молчала она.
Струна, натянутая у неё внутри, разорвалась…
Не дождалась…
Отдала себя и сдалась.


Не сберег…
Дорог выбирал бесконечность.
Вечность, а ведь она была его вечность…
Ничего не осталось теперь.
Дверь закрылась последняя…

11.11.12