На шумной улице, на перекрестке,
Читал поэт стихи всё о березке.
Каждое слово его, как искрА,
Душу мою прожигала до дна.
Как словом владел он, как лихо читал,
Хотелось мне слушать - давно я мечтал.
Вот случай недавно мечту подарил,
На улице шумной поэт наш творил.
Не замечали ни холода, пыли,
Заворожены в истоме застыли.
А ветер шалит, играет с нами...
Мы наслаждались поэта стихами.
Посвящение П. М
© Copyright: Грустный Лев, 2012
Свидетельство о публикации №112112210446
Свидетельство о публикации №112112210446
Рецензии
Многовато пафоса,лишняя патетика заслоняет самого поэта. СТРЕЛА не может сжигать,у неё другие функции.Холод и пыль тоже как-то мало между собой сочетаются
1. На шумной улице, на перекрёстке,
Стихи он читал о любви, о берёзке.
И каждое слово его,как искрА,
Душу мою прожигало до дна.
3.Ветер и морось над головами..
Стояли и слушали. Не замечали.
(двухстишие)
Владимир Вреттос 11.07.2016 08:43 • Заявить о нарушении
1. На шумной улице, на перекрёстке,
Стихи он читал о любви, о берёзке.
И каждое слово его,как искрА,
Душу мою прожигало до дна.
3.Ветер и морось над головами..
Стояли и слушали. Не замечали.
(двухстишие)
Владимир Вреттос 11.07.2016 08:43 • Заявить о нарушении
Володя, спасибо,но я ещё подумаю. Куда вы потерялись, вроде мы соскучились.С теплом.
Грустный Лев 09.07.2019 09:15 Заявить о нарушении
Грустный Лев 09.07.2019 09:15 Заявить о нарушении