Сейчас так холодно, что мы
в карманы старого плаща
запрятав руки, изогнулись
под ноябрём туманным, впрочем
ведь это только до подъезда,
а там - полегче. Мирозданье
стучится молча в наши души,
ты можешь отворить, а можешь
согнуться дальше, сделав вид,
что это снова не к тебе,
и что ты просто так, случайно
тут снова мимо проходил,
стирая башмаки о время,
стирая время о перчатки,
перчатки сбрасывая быстро
в унылом длинном коридоре
на груду старого тряпья,
и снова начиная жить
под водяной тяжёлой линзой,
как антикварный КВН,
мелькая чёрно-белым телом,
шипя динамиком бумажным,
блестя фанерной боковиной
из лакированного бука,
и думая, каким крестом
ты можешь искупить спасенье,
и подбирая кандидата
на роль покорного агнцА,
а получается всё то же,
однако ж, это неприятно,
и ты предпочитаешь снова
приставить к рукавам карманы.
Снова
© Copyright: Игорь Позняк, 2012
Свидетельство о публикации №112112106780
Свидетельство о публикации №112112106780
Рецензии