Мне счастье платком не махало

А.В.Фокин.

Мне счастье платком не махало,
              мне жизнь улыбалась незримо,
В рот, сладким вином не бежала,
              а больше лилась, как-то, мимо!
Я в мёде не чувствовал сладость,
              а щавель жевал и не морщился,
Я мало испытывал радость,
              в мечтах своих, строя пророчество!

Мне лентой дорога не вилась,
              зонтом мне служила работа,
Удача так и не спустилась,
              а больше спускалась забота.
Я строил "поленицу взглядов",
              не свойственным юмору, чувством,
Не шил себе ярких нарядов,
              а всё замыкался на грустном.

Мне не было рукоплесканий
              в поверженных, чувствами, залах,
А было мозгов полоскание
              военно-надменных нахалов!
Мне звёзды не падали с неба
              и я не ловил журавлей,
Всё было, как сонная небыль,
              средь сумрака прожитых дней!

И только лишь птицы ласкали
              своими мотивами, классно,
И только березы шептали,
              что жизнь ещё будет прекрасна!
И струны гитары, певучей,
              всё лучше, в аккордах, звучали,
Слезами, от радости, ивы плакучей,
              где не было этой печали!

     *   *   *   *   *

Неужели я себя, в жизни, не ценил!?
Неужели я себя, просто, не любил!?
А приравнивал и верил
в то, что путь давно отмерен...
И, тихонько, плыл туда,
куда вынесет вода!

Неужели этот сон не окончится!?
Неужели мне любви не захочется!?
И гореть не буду зримо,
как костёр неугасимый,
Его чувствами ласкаясь,
разгораясь!?

Улечу, как птица счастья,
от грозы и от ненастья,
Разорву оковы пут,
что меня, всё больше, гнут...
И останусь в мире новом:
нежном, явственном, знакомом,
Чтоб любить его рассвет,
на закате лет!..

   *   *   *   *

Эх мечты и думы..., старость,
обрела свои черты...,
Мысли слишком посерели,
чтоб в них чувствовать подмогу...,
и печаль стоит, незримо...,
не бегут дорог версты,
Словно тихие деревни,
у икон, с вопросом Богу!..

Это чувство в нас торопит,
навести порядок в доме...,
Это чувство соразмерно,
холоду от января...,
И лишь что-то только держит,
мысль на обветшалом сломе,
Где уже и радость чувства,
редкий праздник для тебя!..

Нет..., конечно, я не сник,
не согнулся, как берёзы...,
Нет..., конечно, жизнь течёт,
в толще голубого льда!..
Только мысль тебя умнее,
разделяя страх и слёзы...,
Ибо первый, в жизни, вечен,
а вот слёзы - никогда!..

И поплакав, в свой платочек,
кто без слёз, кто со слезами...,
Начинаем снова сеять, снова,
в своих мыслях  жить...,
Потому, что мы сильнее,
и не действуем глазами,
Потому, им оставляем,
силой чувств, руководить!..

alexander.foks