Ничего не изменится

Ничего не изменится, день сменит ночь,
Завтра выпадет снег, а сегодня был дождь.
А вчера еще солнце светило с утра,
Было вроде бы лето, а может весна.
Та же комната, шкаф, тот же письменный стол,
Тот же самый палас покрывает мой пол,
Надоевший до чертиков вид из окна:
Магазин, телебашня, завода труба.
Те же книги в рядочек на полке стоят –
Пастернак и Есенин с укором глядят
На меня, говоря мне: «О, горе-поэт!
Сколько можно писать этот трепетный бред?
Сколько можно напрасно бумагу марать?
Сколько можно в вине вдохновенье искать?
Не изменишь себя – не изменишь людей,
А ты спишь или пьешь. В этом омуте дней
Губишь молодость и прожигаешь талант,
Без огранки теряет в цене бриллиант».
Со стыдом я ответил: «Сережа, Борис,
Словно меж двух миров я в тоске тут завис.
Ничего не меняется, все надоело,
Никому до меня никакого нет дела,
Я так жду улучшений, но все только хуже,
Поселилась в душе моей зимняя стужа».
Отвечали мне классики, нахмурив брови:
«Ты скажи нам, презренный, как долго, доколе
Будешь ждать ты чудес и подарков судьбы,
Адресуя Богам жалобы и мольбы?
Ничего не изменится, веришь – не веришь,
Пока собственной волей ты жизнь не изменишь…»
                20.11.2012