Предначертанье поэта

Поэт – не искусник ли фраз суетливых,
Теснящихся в каждой хвалебной строке
Меж образов пылких, созвучий строптивых
И муз нерадивости в жгучей тоске?

Поэт – не мечтатель ли вечно влюблённый
В воссозданный образ, хранимый в душе,
От яви невзрачной навек отдалённый
И вздорных чужих измышлений клише?

Поэт – не кумир ли творцов-побратимов,
Эстетов на службе концепций и форм,
Любых вдохновенных краёв пилигримов
И судей седых архаичности норм?

Поэт – не властитель ли дум беспокойных,
Предвестников страха и мёртвых надежд,
Страстей конвоиров, догадок нестройных
И грубых мирских заблуждений невежд?

Поэт – не глашатай ли пылкой свободы,
Заветного дара чудных бунтарей,
Тасовщиков вечных удачи колоды
И видных приверженцев вольных идей?

Поэт – не пророк ли свершений грядущих,
Венец прозорливости в горьком быту,
Пособник речистый всех шансов зовущих
И тщетно бичующий дел суету?

Поэт – не палач ли изъянов прескверных,
Гневливости, жадности, лени гроза,
Притворщиков всех обличитель неверных
И совести идол, смотрящий в глаза?

2017



Poet's predestination

Isn't the poet an expert of fussy phrases,
Huddled in every verse of praise between
Images of ardent, harmony of obstinate and
Muses of negligence in burning anguish?

Isn't the poet a dreamer, who falling in love
With recreated image, kept inside his soul,
Forever distant from a nondescript reality
And abstract absurd cliches of society?

Isn't the poet an idol of familiar creators,
Aesthetes at service of concepts and forms,
Old-walking pilgrims of any inspired lands
And judges of the grey archaic principles?

Isn't the poet a ruler of restless thoughts,
Harbingers of live fears and dead hopes,
Guards of passions, discordant of guesses
And gross ignorants of worldly delusions?

Isn't the poet a herald of ardent freedom,
The cherished gift of wonderful rebels,
Pretentious shufflers of eternity luck deck,
And prominent adherents of liberty ideas?

Isn't the poet a future achievements prophet,
Coronet of clairvoyance in a bitter daylife,
An ally of any calling mettled fortune chance
And vainly scourger the bustle of routine?

Isn't the poet a executioner of nasty flaws,
A thunderstorm to anger, greed and idleness,
The accuser of all unfaithful pretenders and
An idol of conscience, looking into the eyes?

2017