Согревая на углях вино,
Задыхаясь его ароматом,
Пониманием, что всё равно,
Все равны, посылаешь всех матом.
На стене не рисуют стихов,
Кирпичи от стихов расплавятся,
Не приняв непрощенных грехов
Даже тех, кто стихами кается.
Вымрут улицы, книгам вслед
Как бумажные самолетики
Разлетятся, оставив скелет –
Шпили острые - память готике.
Не останется пустоты,
Не останется даже призраков,
И под снегом сгниют листы -
Безупречной осени признаки.
И наступит опять зима,
И ветра, белых вьюг пастухи,
Заколдуют пустые дома,
Чтобы жили в них снова стихи…
21.11.12
Стихи
© Copyright: Елена Ярмолович, 2012
Свидетельство о публикации №112112101249
Свидетельство о публикации №112112101249
Рецензии
"Вы, профессор, воля ваша, что-то нескладное придумали! Оно, может, и умно, но больно непонятно. Над вами потешаться будут."
Олег Туманов 22.11.2012 20:08 • Заявить о нарушении
Олег Туманов 22.11.2012 20:08 • Заявить о нарушении
Да?)
Ну вот, сижу улыбаюсь. Что ж тут такого заумного?
Ну пусть потешаются. Потерплю.
Елена Ярмолович 22.11.2012 23:52 Заявить о нарушении
Ну вот, сижу улыбаюсь. Что ж тут такого заумного?
Ну пусть потешаются. Потерплю.
Елена Ярмолович 22.11.2012 23:52 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.