Мне больше нечего сказать,
но ты срываешь крик и бьёшься
об лёд, как рыба, не поймать.
Ещё немного - и запнёшься,
сорвёшься вниз и по пути,
всех бывше-будующих припомнив,
не скажешь больше мне: "Лети!"
Ты им, поверь, совсем не ровня,
твой профиль шлёт нас всех туда,
где водят перьями и дышат
как будто невпопад. О, да,
теперь суметь меня услышать
почти как выстрелить в висок.
Боль в аристократичных пальцах
от напряженья. Я стежок
кладу в кругу порочных пяльцев,
храня портрет в своих листах,
давно исчёрканных налево.
Ты сжёг меня, развеял прах
всего, что было королевой.
И если пригласишь на вальс,
(чего, конечно же, не будет),
я улыбнусь, как в первый раз,
и может время нас забудет.
май 2012
***
© Copyright: Даша Крапивина, 2012
Свидетельство о публикации №112112111182
Свидетельство о публикации №112112111182
Рецензии