Снова созревают каштаны,
Скамейки угрюмы и серы ,
Солнце, склоняясь в сараи,
Суетно вырвется первым.
Луч безнадежно прозрачный,
Любит, когда его хвалят,
Любит, что вновь он заходит,
Лампы собой подменяет.
Очерк выполнен черным,
Очи такого же цвета,
Оба пытаются, впрочем,
Остановить ту систему.
Вера моя как корабль,
Видно, что все это было,
В дикого пьяного Ницше
Выстрелит Сартр с обрыва.
О тех пародиях звонких,
Острых и страшных рассказах,
Осень потребует слово
О чем-то безумно прекрасном.
Слово
© Copyright: Марк Грейс, 2012
Свидетельство о публикации №112112009828
Свидетельство о публикации №112112009828
Рецензии