Не стихи

Когда для откровения приходит момент истины,
Когда открываются глаза и невольно прозреваешь в суете неразрешимой дилемы: *Быть или не быть?* , наступает такая звенящая тишина, что, кажется, пульс разбивает молекулы воздуха в прах и он оседает в лёгких, безумной тоской безучастия.. Больно дышать.. Сотни..миллионы иголок впиваются в сердце, перекачивающее кровь, насыщенную этой пылью потерь.. Зябко.. Так сыро в душе и холодно.. Слёзы не спасут..и не напоят душу живительной росой.. Горечь и соль рапы обиды только разъедает мысли и время.. Да и сможет ли оценить подушка *подарок* , промокая влагой неизбежности.. Пустота.. Мир глух и нем.. Да и нужно ли говорить и слушать? И слышать этот шелест долгожданного дождя.. И только в глубине, там, на самом дне сознания, чуть теплится, едва-едва тлеющая на углях, надежда, что где-то тебя ждут и, ещё помнят.. И этот шум звёзд для тебя.. И этот дождь.. И ..этот мир... Мир, где всё так тонко и рвётся от малейшего дуновения ветра перемен.. Но если сплести тоненькие ниточки, идущие от сердец, всё будет гораздо крепче и надёжнее.. И снова зажгутся фонари лет.. И не будет так безумно холодно и зябко душе..