Письмо

Что мне теперь осталось, подскажи?
Мне ничего взамен не перепало,
хоть сердцем изувеченным моим
я к Небесам и осени взывала.
Кричала им: "Какого?!" и "За что?!"
Казнилась и казнила тех, кто ближе.
И в ярости молила: "Ни за что
не позволяй сказать мне "Ненавижу"...
Уверовать в твое небытие
не удается, это - бесполезно.
И жизнь моя - отнюдь не житие,
грешно живу, грешно, и это - честно.
Да, обо мне возможно не скучать,
не велика потеря, это верно.
Упорно я стараюсь замолчать,
не вспоминать, не думать, не писать, -
напрасно все, и все выходит скверно.
И в письмах все и пошло, и смешно.
Ну, не сильна, карикатурный пафос,
Издергано, сопливо, солонО,
жалеть себя - немыслимая гадость.
Чего боюсь? Исчезнуть навсегда,
утратив все, пойдя тебе навстречу -
с тем фотографий редких череда,
тебе отослана в надежде: "Будет легче".
Ну, будет. Будет просто все - пучком.
От бытовых забот окрепнет хватка,
все сложится: семья, карьера, дом,
нам очищая память без остатка.
И это - жизнь. Все правильно вполне,
проверено веками, без изъяна.
Не вспоминай, не думай обо мне,
и я отвыкну, поздно или рано.
А не отвыкну - мне и поделом.
за то, что так надеялась на чудо.
Забудь меня и не впускай в свой дом,
и я - смирюсь. Но только - не забуду.