Марине Цветаевой

Лед остывает на асфальте,
А небо кажется пустым.
Мне роль мою на миг оставьте,
Мне жизнь мою на час восславьте,
Мне меткой - локоном седым.

Сыграть Цветаеву мне, стало б,
Читать последний эпилог?..
Мне по сердцу ножом - там рана,
Мне в горле комом - пара строк.

Ей имя гордое - Марина,
Ей цепь - жестокая судьба.
Но взор острее был секиры,
И не подрезать сталь крыла.

Ей муза - жизнь, златая лира,
Ей слава вечная дана.
Чарует голосом пугливо,
Взгляд - в сердце пущена стрела.

Она, надменна, сиротлива,
В сторонку гордо отошла,
Не встать ей в ряд собратьев мнимых -
Другая гениев душа.

Сыграть Цветаеву? Какую?
Младую, розовощекую? Седую?
Родную, нежную? Больную?
Самой себя больной назвать...

Самой себе диагноз дать...
Надежду с сердца оторвать...
Не поминать и не прощать,
И в смерти гордой побеждать!

"Марина" было ее имя,
Мое - другое, мне подстать...
Неумолимость шепчет: "Милый...
Душа моя, не спать, не спать..."

Когда я в роли твоей дивной,
Стихи твои ли мне читать?..
И мне ль, такой, как ты, счастливой,
Себя тобой на час назвать?..

Сегодня я была Мариной.
Когда еще ее сыграть?..
Когда еще мне петь, Марина,
В стихах к душе людской воззвать?

Поет беспечная Марина -
Ей в этом томе двадцать лет.
Поет печальная кончина,
Убит поэт, погиб поэт!..

Что их презренье тебе, право?..
Что сердцу твоему - беда?
Нас всех ты этим наказала,
Себе свободу счастья дав.