Я родился в первый день стрельца...

Я родился в первый день Стрельца, где далёкий и бескрайний север.
Своего благодарю отца, что в судьбу свою так свято верил.
А когда партийные вожди на столы бросали партбилеты,
Не сошёл он с этого пути, и не плакал никому в жилетку.

     Батя мой меня не понукал, он хотел, чтоб вырос я мужчиной.
     Но, когда уже взрослее стал, для эксцессов не было причины.
     В те года не пил я, не курил, не гулял по тёмным переулкам
     И отец с получки мне купил русскую гитару-семиструнку.

Бабьим летом в парке на скамье я впервые брал свои аккорды.
За девчонку в розовом клифте первый раз я в драке дал по морде...
Тёплым ветром уносила ночь мою песню в голубые дали.
Попросила Светка ей помочь, пацаны к ней грязно домогались.

     Уж давно погасли фонари. Тишину нарушил треск гитары.
     Дюже сомневались пацаны, что гитара инструмент ударный.
     Не предвидя этот оборот, что нарисовал им вид печальный,
     Вдруг шпана включила задний ход, подорвав подмётки на прощанье.

Испугалась Светка за меня, подбежав ко мне, к груди прижалась,
А её дрожащая рука деку перебитую держала.
Я смеялся, глядя на неё, с кровью на губе, заплывшим глазом.
В тот момент признаюсь, ё-моё, был я нецелованный ни разу.

     В тёмном небе месяц золотой в эту ночь нам нежно улыбался.
     Как же это было всё давно, только батя в памяти остался.
     Вспоминаю всё же иногда, детскую скамейку в парке старом,
     Первую девчонку со двора, как и первую мою гитару.