Я уезжал. Цеплялся за порог
Неловкий чемодан. Отлет. Ваш мед
Остался с Вами. Изменился код
Проникновенья. Соль плывущих строк
И письма в стол. От выбора невесты
Остался аромат. Грустит Конфуций
На этикетке, словно видит вместо
Зеленых нежно-бархатистых унций
Труху в пакетиках. В который раз
Распад ждет неспособных уходить,
И по вопросу - пить или не пить –
Я в позитиве. Как дела у вас?
Крым, спелый юг, Массандра, словно сливки
С обычных вин – цветные сны поэта…
Стихи – цветы и требуют поливки,
Иначе музы налагают вето.
Пока, до встреч. Бывает, многоточье
Мы обрываем точками над «ё»
И кто-то замолкает со всей мочи,
Кто-то дробит на строки бытие…
В стол
© Copyright: Док Максим Третьяков, 2012
Свидетельство о публикации №112112003235
Свидетельство о публикации №112112003235
Рецензии