Одна

Она считала себя человеком,
не дожив и до четверти века,
боялась проспать,
пытаясь пораньше уснуть,
очень любила спелые вишни,
знала о том,
что если отринуть
всё лишнее,
не останется ничего,
молчала,
как бы чего не вышло,
чуть слышно,
лёжа под одеялом,
общалась с кем-то
похожим на Данко,
навсегда запомнив тот образ,
что в детстве увидела в книжке,
искала,
теряла,
терялась,
сладко спала,
разорвав цепи сна,
называла кого-то по имени,
а как же хотелось сказать
"Доброе утро, Любимый",
была ужасно мила,
никогда не врала зеркалам,
крайне редко прибегала к помощи макияжа,
ещё реже бывала на пляжах,
была твоим идеалом.
Не стало,
как будто бы умерла,
всего-то лишь навсего выйдя замуж.
Считаешь её пропажей?
Да что за нелепые вздоры?
Потупленный взор
и чистые руки
как будто измазаны в саже.
Умираешь от скуки?
Уйми своё эго!
Дай ей продолжить
и дальше
как прежде
просто быть человеком.