В проходном дворе

               

Этот двор неприглядный, изрытый, истоптанный в хлам…
Эти лица строений, помятые, будто с похмелья…
Я стою возле арки, и взором скольжу по углам:
это, что ли, Земля?
Или это уже Подземелье?..

О, врожденное свойство разглядывать дали с тоской
(и утрировать жесты по вечной привычке к рисовке!)…
Может, эта тропинка по лужам – доска за доской –
есть отнюдь не стезя, но отчетливый знак остановки?

Может, эта разруха – всего лишь такая игра
для любителей риска и прочих питомцев победы?..
Ох, не знаю, не знаю…
Я молча иду со двора,
я спешу отступиться от сумрачной полубеседы.

Я иду и молчу. Я о том не скажу ни при ком,
постараюсь забыть как возможный предмет разговора…
Вот и ветер рванулся. Нервически. Резким рывком.
Раздраженно турнув косяки залежалого сора.

Эх, дружок-ветерок! Не дерзи мне. Оставь эту блажь –
Получить от меня благородную мудрость ответа…
Мне еще предстоит – или вжиться в проклятый пейзаж
или… ринуться прочь, отрекаясь от этого света…