Ты говоришь почти без эмоций,
И кушаешь два колеса "Постинора"
"Наш сын мог бы быть великим, как Моцарт".
Два ночи уже. Все люди по норам.
Все люди по хатам, постелям, по клубам.
Клубится над городом пар изо рта
Влюбленных, прощенных и обреченных. По трубам
Сперму уносит в стоки вода.
Теплые литры живительной влаги
Ты льешь, распластавшись, себе между ног.
И парой полосок на белой бумаге
(Какой там уж Моцарт) наш сын стать не смог...
Наш сын мог бы быть великим, как Моцарт
© Copyright: Тихонов Дэн, 2012
Свидетельство о публикации №112111909824
Свидетельство о публикации №112111909824
Рецензии