Ты скукой сердце отравляешь,
Но боли нету от чего-то,
Ты так же искренне играешь,
Готовый из себя представить что-то...
Не мало времени теряя,
Игру придумал для себя.
И, век столетием измеряя,
Ты бьёшь сердца, так не любя.
Истёрты тех загадок нитки,
Что ты пытался разгадать.
Графической укладкой плитки,
Тебе не следует играть.
Попутаешь рисунок правды.
Кропотливый труд к чертям!
Уже играя где-то в нарды,
Залпом выпьешь сотню грамм.
Напоследок зарыдаешь.
От бессилия, наверно.
Роль свою не доиграешь,
Для актёра это скверно...
скверно
© Copyright: Риша Сацевич, 2012
Свидетельство о публикации №112111909425
Свидетельство о публикации №112111909425
Рецензии