ПЁС

Как пёс лишайный из собачьей конуры,
набравшись блох, соседских сук тревожа,
я полкило своей рифмованной муры
на коду вывел, пёсий век итожа...

С икотой долгой вперемешку, смех и плач -
глупы, как отпуск летний у апачей...
А время, как немой безжалостный палач,
не милует башки моей собачьей,

поискромсав и запустив слова на фарш,
и не оставив за щекой огрызка,
на уши вислые, - как макароны, - фальшь,
и против ветра заставляло брызгать...

Уже не лай, уже скулёж - и в эпилог...
И скрип резцов желтушных за губами...
И лирики дымок - кольцом под потолок,
и все стихи - под хвост, к собачьей маме!

Вытьём полночным рассмешив до слёз Луну,
уткнувшись мордой в выцветший репейник,
я рвал стихи, смешав с цианистым слюну,
бежавшую на буквы в нетерпеньи...

Я сжёг мосты и переправы... Конуру
отдал лишайным, - просто так, без денег...
Я, хвост поджав, бежал, прийдясь не ко двору,
забыв о безглагольной дребедени...

На четырёх, ползком, по тёплой пустоте,
отрикошетив писк щенков спиною, -
я услыхал, как чётко шёлкнул в темноте
затвор ружья за общею стеною...

ВЗ 20.11.12 КИЕВ