Она придёт...

Она придет однажды, утром рано...
Присядет утомлённо у стола,
а может быть на краешек дивана...
Вздохнет, но не расскажет, где была.
Твоей руки коснется осторожно,
по волосам тихонько проведет...
Ей что-то объяснять до боли сложно
тому, кто не забыл, тому, кто ждет...

Ты затаишь дыхание, не смея
открыть глаза... Иллюзия? Обман?
Но жилка запульсирует на шее,
оповестив: закончилась зима.
Поверишь ли? Оттаешь ли душою?
Простишь ли одиночества года?
Посмотришь ли с укором, отрешенно?

Простишь. И не отпустишь никуда...

Она возможно в чем-то и виновна.
Но как же снисхождение?.. Смотри...
Её ты помнишь, помнишь, безусловно,
по свету, что исходит изнутри,
по грустному, отчаянному взгляду...
Так много было боли и потерь.
Ты ждал Ее? Она все время рядом,
за дверью...
Не закрой случайно дверь.

Она придет... Похожа и не очень...
Из снов твоих… Знакомые черты
узнаешь ли? Узнать, конечно, хочешь...
Но память беспощаднее, чем ты.
Придирчиво осмотрит - было / стало,
и плечи передернув впопыхах,
тихонько хмыкнет, вздох издав усталый:
"Ты Ей писал признания в стихах?
Получше рассмотри,  анфас и профиль.
О Ней ты так отчаянно грустил?
Узнал? Тогда свари, пожалуй, кофе
и гостью им скорее угости."

Что скажешь ты? Что памяти ответишь?
И сделаешь ли скидку на года?

Она придет... однажды... на рассвете,
чтоб никогда тебя не покидать...