От раны глубокой по кроне
Стекает берёзовый сок.
Апрель, подставляя ладони
Скорбит, как библейский пророк.
За лесом зелёный пригорок,
За домом болотная цветь.
Окно машет крыльями створок
Над топью пытаясь взлететь.
Разрушенный купол церквушки
Луна подожгла как свечу.
Иду к ней по краю опушки
И душу словами лечу.
Апрель
© Copyright: Владимир Пустовитовский, 2012
Свидетельство о публикации №112111902994
Свидетельство о публикации №112111902994
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.