* * *
Скитальцы мы библиотечных залов.
Здесь, в периодике, наверно, край земной.
За ним внесуществующих, усталых
Уставов блажь, придуманных не мной.
Здесь, в тишине, рождается упрямо
Из сотен мыслей робкая, одна.
И просится афористично в раму
Размноженная принтером луна.
Здесь в шелесте страниц берут начало
Скучающие смыслы повестей…
На сто ладов Любовь уже звучала.
Но верю я, спасаясь, только ей!
Скитальцы мы библиотечных залов
© Copyright: Ирина Неклюдова, 2012
Свидетельство о публикации №112111902976
Свидетельство о публикации №112111902976
Рецензии