Эдуард Стрельцов

Трепещет мяч как пойманная птица,
Ворота взяты вдохновенною игрой,
Есть у тебя в руках синица,
И журавлёнок будет тоже твой.
Но, жизнь ведь не газон постриженный,
Всегдашняя борьба на грани фол,
И вот, приговоренный ты и стриженый,
И крест твой – табу на футбол.
Вот бьется сборная на шведском поле,
Зияет раной место форварда  - Стрельца.
А центровой стругает тёс в неволе,
Кровавые мозоли, пот с лица.
Восходит, в небесах блистая,
Футбольная звезда Пеле,
А, гений наш каптёрку прибирает,
Рекорды ставит на цепной пиле.
И снова крах, и не видать пророка
Средь наших необъятных палестин,
Уходят гении, стареют сроки,
И в поле нашем скукота мякин.
Перелистнуть бы годы как страницы,
Во всём бы разобраться и простить,
Давно смогли бы мы в финал пробиться,
Внушительно по-русски победить.
Вот так живём – налево и направо
Разбрасываем золото сердец,
И удивляемся, что некому поправить,
На доме покосившийся венец.
Мне от обиды сводит мышцы горла,
Ночного неба надо мной свинец,
Я шепотом кричу в порядок горний -
Спасибо, Эдик! Прости, Стрелец!