Бесцветие

Днём мир такой же серый, как и ночью,
Он такой же больной внутри, как и прежде -
Он чувствует вздувшиеся вены, биение сердца
И пустоту под одеждой.

Точные метки - крестики - где нужно резать,
Острые скальпели - хирургическое вмешательство.
Вы говорите, что ничего страшного нету -
Просто бесцветие, и действуете по обстоятельствам.

Вы прорываетесь сквозь синеву неба,
В лицо брызгает кроваво-красный рассвет,
Но вам лишь кажется - цвЕта нету,
Есть только память о том, каков этот цвет.

Может быть, мир больной - вы не видите,
Видно у вас с глазами что-то не так,
Но если можете - прошу, помогите,
Верните, пожалуйста, миру его цвета...

Столько искусственного и ненастоящего,
Яркого - неестественно яркого вокруг.
Может быть, ЭТО гасит реальность
И обесцвечивает радугу?

С хрустом ломаете рёбра, добравшись до лёгких,
Чувствуете за вдохом выдох, за выдохом вдох -
Мир - он внутри и снаружи жалкий,
Просто уродливый без хотя бы семи цветов.

Смотрят, толпятся врачи - мир разрезан и сломан:
Прутья стальные и иглы торчат из него;
Главный прокашлялся, и безразлично сказал в диктофон:
"Просто бесцветие. Ничего страшного"...