Путник

Встарь, в предместьях Будапешта,
Где под вечер ни души,
Путник в чопорных одеждах
На ночлег в трактир спешил.

Перед входом снял цилиндр,
Бросил плащ свой на плечо,
Чтобы испить из чарки сидр,
Молвя «Эх, как горячо!».

В гуще сумерек вечерних
То найдя, чего искал,
Столь чванливый гость  харчевню
Окинул взором свысока.

Возле стоек пара пьяниц
Уж не первый зрили сон,
И какой-то чахлый старец,
Был на коем балахон.

Сам с собою вел беседу,
Споря тоже сам с собой:
Мол, на сидра вкус не сетуй,
Ведь сражает на убой.

Рядом с ним старьевщик местный,
Что с работы к ним забрёл,
Кукожил дух во плоти тесной
(О чем он думал — неизвестно),
Смотря в прищур на ветхий стол.

О том, наверное, что вскоре
И эту вещь снесут к нему
Иль в топку выбросят, не споря,
В небытие, где всем тонуть.


Гласила жуткая картина
О мимолетности вещей:
И стол, и мы, и всё вообще
Уйдет во прах необратимо.

И замер путник, видя это,
И, загрустив, побрел наверх.
Оставлен ужин до обеда,
Оставил на ночь всё и всех.

И в снятом номере убогом,
Глаз не смыкая, думал всё
О том, как времени немного
Отведено бессмертным Богом
Для наших жизней в мире сём.

Мол, будет впредь, и было прежде
Лишь только так, к несчастью, чёрт.
Встарь, в предместьях Будапешта,
Путник жил, кой нынче мёртв.

И приходят, как прозренье,
Мысли в сердце, словно в дом:
На что своё потратим время,
Чтоб не каяться потом?!



Автор - Пасечник Евгений Андреевич