Слова, рожденные страхом,
Не стоят лишней заботы.
Они рассеятся прахом
Как воскресенье, суббота...
И промелькнув в тишине,
Под строгим взором всевышних,
Их рассекут в темноте...
Ведь идеалы завышены.
И ни оставив в них правду,
Их предадут на суд божий.
И понесет слухи стадо,
Так в этом мире положено.
Проглотишь ты, то что кинут.
И со злосчастной улыбкой,
Вновь забывая ошибки
Вся жизнь с земли пустой сгинет...
39
© Copyright: Елена Голубевская, 2012
Свидетельство о публикации №112111800622
Свидетельство о публикации №112111800622
Рецензии