Матери своей, России

Не в расписном платке-кокошнике,
Простоволоса и седа,
Россия - мать моя - на площади
Стоит, встречая холода.

Со всех сторон ветра лукавые
Одёжку тощенькую рвут…
Звалась когда-то сверхдержавою,
Теперь вот нищенкой зовут.

Стоит за подаяньем в очередь
К безсовестным ростовщикам
Где сыновья твои? Где дочери?
Лишь слезы льются по щекам.

Моя Россия очи синие
Исплакала и пропила,
Морщинок сотовые линии –
Всё украшение чела.

Ты помнишь, как любому верила,
Кто слово красно говорил?
Как глубину безверья мерила
От Баренцева до Курил?

Да, были увлеченья пылкие –
Фонтан космических идей!
Теперь их нет, есть шоп с бутылками,
Есть бизнесмены, нет людей.

Есть где-то Сочи – в параллельности
И термин «Двадцать первый век»,
А у тебя синдром похмельности
И в храме восемь человек.

Наверно, ты за что-то каешься,
Приняв на грудь ещё грамм сто…
Я и сама уже такая же.
Да только слышит ли нас кто?...

Но там, на донышке,
Я верую,
Что мы с тобой еще споём,
Задышим новой атмосферою
И выстроим тесовый дом!