Меня наверно нет...

Шагнул он в ночь, покинув сны,
Как потревоженный рукой,
Плеча коснувшейся, жены,
Но только рядом... с пустотой.
Вздохнув протяжно, тяжело,
Мобильник, в стиснувшей руке,
Прижал к щеке, где из него
Слова звучали в тишине...

Он встал, пошёл на свет окна
А замолчавший телефон,
Как будто он был из стекла,
На стол, издав... чуть слышный стон.
Но тут же взял его назад,
Прижав вновь бережно к щеке,
Где слов, шуршащий листопад,
О чём-то снова, в тишине...

Рассвет застал его в углу
Застывшей мумией, немой,
Где телефон стыл на полу,
Не согреваемый щекой.
И лишь знакомые слова
Терзали так же тишину,
А он, по клавишам, едва,
Как по знакомому теплу...

   "Вы позвонили, но меня
   Наверно нет. Скажите всё,
   Что вы хотели... " - от неё
   Осталась только... тишина
   И телефон... с щепоткой слов,
   Ещё способных согревать.
   И тень её, во тьме, из снов,
   Что так хотел бы... не отдать...