он любил босиком по морозу побегать,
но его так тошнило от запаха снега.
он любил по утрам посидеть у окна,
но была только свалка оттуда видна.
он бы рад завести граммофон и растаять,
но под пыльной иглой все пластинки икают
и хрипят рок-н-ролл, а мечтал он о Бахе...
тишина. на снегу завывают собаки.
он хотел выпить чай, но вода была горькой,
он хотел позвонить - телефон не работал,
сел писать он письмо, но не вяжутся строки.
он отбросил перо - ну а что с него проку.
распахнул свои форточки под потолком -
со двора сигаретным тянуло дымком.
он - читать, но куда подевались очки,
у соседа потоп, с потолка ручейки,
кот блюет своей шерстью на грязном ковре,
и закончился виски еще в сентябре.
он - из дома бежать, но порвался сапог.
что-то сделать еще он бы просто не смог.
он стоял и незряче смотрел в пустоту...
он спустя пару лет написал "Тошноту".
На задворках Франции
© Copyright: Юрий Шаулов, 2012
Свидетельство о публикации №112111802251
Свидетельство о публикации №112111802251
Рецензии