Сказание об архитекторе Пауле

он не верил уже, ни во что не верил,
только носом водил по своим чертежам,
отделяя ластиком зерна от плевел,
подставляя пальцы канцелярским ножам.
Пауль самозабвенно тонул в работе,
в переносицу вдавливая очки.
днем чертил, по ночам почитывал Гете,
на полях временами ставя значки.
он был очень упорен, он был талантлив
и проекты крошил один за другим.
только был ли он счастлив за этим? вряд ли.
одинок, утончен, умен, нелюдим -
он всегда возвращался в свою квартиру,
предвкушая блаженство до завтра молчать.
в недрах памяти прятался Пауль от мира,
и, как видно, было что вспоминать.
он часами бессильно смотрел на стены -
вязь поблекших штампованных хризантем -
и вопросом таким задавался примерно:

"да, я кажется умер. но не совсем.
я по-моему, уже ни к чему не годен,
мне бы пару гвоздик к ногам положить.
почему же я вечно одет по моде?
разве я это должен кому-то - жить?
вот безвольно раскинулось в кресле тело,
грязь на ребрах ладоней от карандаша.
дом и паспорт, диплом, профессия, дело...
вроде бы существую. но где душа?"

он свои без того забытые годы
все сильней перечеркивал с каждым штрихом.
он был мастер, считавший себя уродом.
гениальный чертежник. жилец - плохой.
сам собой преждевременно захоронен,
сам свой памятник, сам себе мавзолей,
Пауль учит себя забывать о боли
и другим не дает вспоминать о ней.

кто однажды узнал о его мученьях?
кто ему подтвердил, что его жизнь пуста?
он пришел в приподнятом настроеньи,
сдал шикарный проект. и прыгнул с моста.