Не ветер о воле кричал за окном,
а осень вставала.
Шутя заполняла беспомощный дом
и листья с деревьев срывала.
Не дождик заметил знакомый узор
и сделал наброски на стёклах,
а Осень смеялась – и ставила двор
под струи своих водостоков.
Приходит, смеясь над смешною тоской,
червоволимонная дама,
мол, всё пустяки, – и в колпак шутовской
сливает мои мелодрамы.
Забуду обычные сны и дела
и только придумывать буду –
как день наступил, как душа умерла,
как Осень тасует причуды.
А я уже так притерпелся к окну,
как день утекает сквозь пальцы,
как сон наяву и как время, скользнув,
на сердце спешит осыпаться,
что я – настоящий, а тот, позади,
торгующий выбитым летом,
себя не себя чепухой городит
и лужами шлёпает где-то…
И любится, чудится, верится лишь
в какой-то заигранный, блёклый
и всеми на свете осмеянный лист,
прилипший к ладоням и стёклам.
Осень
© Copyright: Владимир Пасько, 2012
Свидетельство о публикации №112111801685
Свидетельство о публикации №112111801685
Рецензии