Голубой крокодил на оранжевой ванне

Голубой крокодил на оранжевой ванне,
Пролетают колёса  на хилой земле,
Потерялся я в сумрачной дозе нирваны,
Чепуха однозначья плодится во мне.
Белые полосы, окна – не светлы,
В значении звука сковал свою жизнь,
Не думай, не думай, ты псих ласки ветра,
В глазах твоих чёрные ветки калин.

Огни. Светофоры… Бродяжные мощи…
Блевотина кайфа на хмурой золе,
ДА Я Ж НИКОГДА, fuck,не СДЕЛАЮСЬ проще,
Я камнем машу по  волнам… вдалеке…
Стихи…Ах, стихи, и хреновая проза…
Никто не читает, ничто не узнает…
И ты не услышишь!
Кто сдохнет? Кто сдохнет?
Раскорчившись в смертной болезни на плитке…
Я здесь…и деревья помазаны белым,
Чтоб корни не трогали их муравьи,
Мы снова на жизнь, опоздавши, успели,
И духи панк-рока с весны до зари…
Любовные песни по профилю плавно,
Срывая с бумаги кровавую кожу,
Опять отравилась небесная манна,
Стошнило её и поэта здесь, тоже…

Шарики, дым от нечайных окурков,
Пыль, грязь, дороги, эхо – полёт…
В тенистой росе нарисуется скучным,
Пока нежный вихрь её не убьёт.

Ты здесь, не в реальности мягких рассудков,
Ты, может, в пыли, но в реале,  -  здесь счастье,
И трутся печальные толпы ублюдков,
А ты даже слово сказать… вне власти.

Забить, пролетая по луже дыханья,
Заправив печалью соседнего ветра,
В кручении солнца не странно-случайно,
И  ждать от небес чудных вспышек рассвета.