кот Шрёдингера

Мы играем в ящик Шрёдингера. Я каждый день себя взрываю. А она пытается определить с ней ли я до сих пор или мои мысли безобразными брызгами уже облепили какое-то внутреннее убежище. Для нее я всегда и жива, и мертва; и единица, и безличность; все и ничто.
Мой разрывной механизм действует безотказно. Достаточно пары правильно подобранных слов, чтобы огонек побежал по тонкой ниточке чувств и эмоций, дошел до взрывчатого эго и глухо хлопнул внутри. Изо рта, конечно, дымятся краски.
А когда ящик, наконец, раскрыт, когда у кота уже не возникает вопроса: "Быть или не быть?.." - она педантично, с надменной улыбкой начинает собирать меня по кусочкам, отбрасывая ошметки гордости, благоразумия, отчаяния. Потом склеивает, сшивает грубой нитью, а, порой, связывает цветастыми лентами. В общем, творчески подходит к сборке деталей. Остаются шрамы. Следы от швов. Бывает, ленты из-за ее небрежности развязываются и теряются. Но у нее еще много огня в горле. Много огня во взгляде. Огня, которым можно при желании без следов переплавить. Но она развлекается. Опытный сапер. Подожжет и отойдет любоваться.
А я без нее разваливаюсь на кусочки.