Осколки памяти 19

Переживания мои по поводу в одночасье рухнувшего мира были так сильны, что, буквально через два дня после концерта, я почувствовала в себе какое-то странное томление. Что-то внутри меня росло и распирало, как-будто хотело вырваться на волю. Я никак не могла понять что это. Это было очень похоже на ломку. В груди всё сжалось, в горле комок,-не проглотить. Чувство настолько мучительное и неопределённое, что ещё немного, и, мне кажется, я сошла бы с ума.
Потом, неожиданно для себя, я схватила первый попавшийся клочёк бумаги, и написала первые строки стиха. Раньше я никогда не писала стихов. Даже в юности, когда все пытаются доверить бумаге свои переживания, мне и в голову такое не приходило. А здесь просто нашло что-то.
Сразу стало легче. Прозвучит банально, но процесс написания стиха это, как для женщины процесс зачатия и рождения ребёнка. Так было с самого первого моего стиха, так остаётся и поныне. В голове ещё нет ни строчки, но уже что-то накатывает, и я чувствую,вот-вот должно что-то появиться, что-то зреет, не даёт дышать, мучает, а потом прорывается первой строкой, второй, третьей, и рождается стих. Наступает временное облегчение, тайм аут... И опять всё начинается заново. И ты постоянно мучаешься, но уже не можешь без этого жить. И думаешь,-как же ты раньше жил? И ведь был вполне счастлив. Вполне. А сейчас,- нет большего горя, чем утратить эту изматывающую способность писать. Потому что твои стихи, это не только красиво(или не очень) составленные строчки, в них вся твоя жизнь,- и боль, и слёзы, и любовь...
Написание стихов стало для меня смыслом существования. Работа-это осознанная необходимость, и только.( По крайней мере для меня.) Сын-да. Но, у сына, как и у меня должна быть своя собственная жизнь. А делать чужую жизнь(пусть даже очень дорого человека)смыслом существования, я считаю, не правильно. Каждый должен прожить свою самостоятельно. Стихи же, это душа моя, музыка моей души.
 Но, как любому автору, конечно, хочется узнать,-стихи ли то, что он пишет?
И я не была исключением. Мне тоже хотелось знать, похожа ли моя писанина на стихи, или мне не нужно этим заниматься, что у меня нет к этому никаких данных. Наивно. Это я сейчас понимаю, но тогда мне было крайне важно знать.
 Я прислала свои опусы на оценку человеку, мнению которого доверяю. Он филолог по образованию,и, мало того, сам давно пишет очень хорошие стихи.
Надежды на то, что он(а точнее,-она)мне ответит не было никакой. И не потому что N сочтёт это ниже своего достоинства(мало ли кто что там пишет) а потому что человек она очень занятой, и у неё просто нет времени читать стихи экзальтированых и праздных особ.
Какого же было моё удивление, а за ним и радость, когда N не только формально, из вежливости, ответила мне, но ещё и написала, что стихи ей понравились(хотя и мрачноваты) и я вполне могу писать.
Мы стали переписываться. Я сразу же потянулась к N,потому что очень скоро почувствовала невероятное к ней притяжение. Так бывает когда встречаются люди близкие друг другу. По крайней мере для меня. Я так устроена(не знаю, плохо это, или хорошо), что переписываться,как и разговаривать, могу только с теми, к кому чувствую душевное расположение. С остальными общение свожу до необходимого минимума. N я рассказывала о себе всё. Я очень хотела, чтобы ей было интересно, легко, и старалась изо всех сил. Потому что очень скоро я поняла, что люблю её.