Парижский свод затянут яркой синью.
Над Витебском - идеи кумачом.
От ностальгии с горечью полыни,
Земля, казалось, свернута кольцом.
Поль де Ванса красоты,воды Сены
Не заменили вы ему Двину!
И Родины малейшие приметы
Он доверял, как память, полотну.
Лазурный берег.Синь мазком по крыше.
От марева зари красён петух.
Пропой, пропой!Чуть громче, чуть повыше,
Чтоб радовать знакомой песней слух.
В той песне стук оконных старых ставен,
Журчащий рокот быстрого ручья,
Скрип колеса, жернов поющий камень.
И шепот трав под каплями дождя.
Бежим, теряя...И куда? .. Не знаем,
Что ждёт тоска в неведомых краях.
Где рай другим, там мы грустим, мечтая
Вернуться в прошлое на сломанных крылах.
А он летал!...Парил в своих твореньях,
Искал врата,что излучают свет...
Его душа нашла в труде спасенье.
И он держал пред Господом ответ.
Марк Шагал
© Copyright: Галина Радионова, 2012
Свидетельство о публикации №112111800114
Свидетельство о публикации №112111800114
Рецензии