Твой портрет

Я ничего не понимаю:
К тебе стремлюсь, тебя пугаюсь,
Всё объяснить себе  пытаюсь,
Но лишь душе твоей внимаю…

Ты зомби, ты марионетка,
Органчик или патефон.
Ты как летящая монетка:
Ни решка, ни орел, - лишь звон…

Твоих речей темно значенье,
Глаз выраженье – пустота.
Плывешь, куда несет теченье:
Сейчас туда, потом сюда…

Своей подругой прирученный,
Оболганный десятки раз,
За ней бредешь, как заключенный
И обреченный… на экстаз.

Твердишь, заламывая руки,
Давясь скупой мужской слезой,
Застряв под мышкой у подруги:
«Ату, малышка, я с тобой!

Фас, милая моя собачка,
Кусай, рази всех наповал…
А разбираться…  Ну, задачка,-
Скажу, что ничего не знал.

Но не обижу, не унижу,
Не упрекну (Господь с тобой!).
Твоих плевков в лицо не вижу –
До гроба я защитник твой…»

А гроб уж близок. Твой, конечно…
Ведь колдовство – и в том беда –
Всех отправляет неизбежно
Вы сами знаете, куда.

Улыбки нет, ввалились щеки,
В глазах предсмертная тоска –
Вот твой портрет. Да, он жестокий.
Но всё ж не некролог пока…