Умереть красивым

Раненый жестокими людьми,
Волк, шатаясь, брёл в глухую падь,
Где бы мог спокойно умирать,
Чтобы стать белесыми костьми.

Он не резал и не крал овец,
На людей  не нападал зимой,
Только мех, седой чуть, дорогой,
Стал причиной и принёс конец.

След, бежавший за его спиной
Белым снегом, необычно пьян,
Виден был ещё один изъян –
Россыпью рубинов, стыла кровь.

Вот и долгожданный перевал.
На его вершине, снег в застругах –
Это ветра-скульптора заслуга,
Он всю ночь ваял их и строгал.

Раз за разом, волк сползает вниз.
Вместе с кровью, он теряет силы…
Неужели, местом для могилы
Станет снег и этот вот карниз?

Волк опять срывается с горы.
Но теперь он, кажется, не дышит.
Ветер ворс на шубе чуть колышет…
Волк в другие улетел миры.

Почему же он стремился в падь?
Умереть от  всяких глаз подальше,
Не предстать их взору в мёртвой фальши?
Все хотим красиво умирать.

Снег холодный падал на глаза
И не таял в их открытом взгляде.
И  сейчас, возможно, на Плеяде,
Смотрит вниз душа его, назад…