Пред...

Разве может болеть пустота?
Ведь осталась одна оболочка...
Все, что грело, дышало, жило ,
потеряв обретенный свой рай -
Устремилось без спросу за ним,
по осенней стерне, да по кочкам,
В тот, допрежь незнакомый тебе
но родной и желаемый край...

В этой точке сошелся твой мир...
У подножья прострелянной стелы -
Твоя сущность застыла и ждет,
и струится туманом на луг,
Обнимая те пяди земли,
что чернеют на инее белом,
Сохраняя тепло от следов,
в неизвестность ведущих.... На юг...

И, когда в веренице машин,
на каком-то своем подсознаньи,
Твоя сущность, узная ЕГО ,
с облегченьем вздохнет - Невредим... -
Легким ветром к губам припадет
и растает в последнем касаньи,
Провожая, от боли завыв,
к чьим-то теплым объятьям иным...

Осознает она - ей пора
покидать это чистое поле...
Возвратится обратно в тебя,
И откроет для точки тетрадь,
Где пыталась писать жизнь роман...
Заболит... Не фантомною болью...
Просто сущность, ушедшая с НИМ -
Возвратилась в тебя... Умирать...