На Стыке

Все, что в памяти, упало в осадок,
Одиночества дым страшно-сладок,
Годы некое подобие складок,
На протершихся брюках.
Нету правды в сопливой простуде.
Слушал Ангела , слышал Иуду.
Растянулись пружины в батуте-
Жизнь полощится в люках.

Треть всей жизни распята в манеже.
Я бываю в гостях теперь реже.
Письма пишут как раньше все те же,
Да, остались такие.
Врет салют за окном очень нагло,
Что закончилась эра эмбарго.
Режет слух мой, какая-то падла,
Мол виновны-другие.

Напролом, да кому это нужно,
Чтоб хихикали голосом чуждым
Впереди или сзади, неужто,
Мне стоять здесь до завтра?
Веря в то, что дадут без рецепта.
Я почти воплощенье адепта,
Но ничтожна внесенная лепта,
И я голос за кадром.

Есть на мне неприятная метка
Предрассудкам удобная ветка,
Но я сплю, слава Богу, крепко
И поэтому волен.
Жизнь порой-карусель без билета.
Не моргай ты в игре тет-а-тета,
Не крути барабан пистолета,
Если слишком ты болен.

На коленях сижу у кредитов,
Опасаюсь их взглядов сердитых.
Сколько тех, в золотых, что корытах
Отмывают монеты?
Ты и я живем тщетной надеждой
Про American Dream сплошь галдеж, дай
Нам узреть, Боже, жалким невеждам,
Своих прений портреты.

Как ширинка, раскрылась привольность,
А оттуда глядит непристойность,
На тебя, на меня, все условность,
Но об этом не будем
Говорить никому-слишком рано.
Вот когда загниет в сердце рана,
Мы раскроем писанье Корана
И Аллаха разбудим.

Виза в пасспорте. К новому чуду
Я спешу, я смешон, я не буду
Бить на счастье пустую посуду.
Ну не верю я в это.
Лучше дайте немножечко веры,
Что не всем умирать от холеры.
Где-то жизнь протекает, без меры,
В красках вечного лета...

Эдуард Новак, Киев , август 2011